Ya no hay de que escribir

Hace días no puedo escribir. Y no es porque no tenga tiempo, me sobra se podría decir. Pero no sé que escribir. (Sí, se muy bien que escribir, lo que no sé es como)
Siempre que he escrito fue encontrándome en un estado de sensibilidad muy grande, por no decir que la depresión es algo común en mí.
Pero hace días que me siento frente a una pluma y una hoja y al final del día solo hay garabatos y rayones.
¿Qué clase de escritor soy?
Creo que el problema es que no estoy mal, no estoy triste. Ni siquiera lloro en las películas donde el perro muere por salvar al protagonista.
No me siento mal, no siento dolor, la tragedia hace días no me visita. Y no está esa angustia que muchas noches me hizo sentirme desbordar.
Esto debería ser bueno, la gente diría: "¡Vaya! Ya no tendrás que tomar esas pastillas ni te encerrarás en tu cuarto por días…"
¡Pero tampoco me siento bien! Así que de qué coños me sirve este estado, que es lo más parecido a un cojín.
No me despierto y miro la luz que entra por la ventana pensando 'Que bello día', me levanto pensando que no escribí, que no me sale nada.
Que los renglones que he acumulado estos días tienen la apariencia de haber sido escritos por un púber enamorado.
Que estoy vacío. E irónicamente eso es algo realmente triste.
Joder, ni siquiera puedo expresar lo que me sucede.
Donde se han ido mis palabras, mis frases rebuscadas, mis dolores hechos tinta, donde se han ido los recuerdos. Los que le daban vida a mi alma, luego de matarla.
Quizás deba enamorarme y sufrir un poco (otra vez) para volver a escribir como lo hacía.
Para tener de que escribir, a quien llorarle, a quien odiar, a quien extrañar, a quien culpar.
Alguien me dijo, "Cada uno de tus sentimientos ha quedado en los libros que escribiste, pues estás vacío cariño, ya no me haces el amor."
Jamás le hice el amor, pero jamás antes lo había notado.
No la merezco, eso no cambia.
Y ninguno de ustedes se confunda, esto no es uno de mis relatos anónimos, con personajes que enamoran y desprecian al mismo tiempo.
Esto es sobre mi, "esto" soy yo hablando de mi, de lo que no hay en mi, de lo que alguna vez hubo.